¿Qué hay detrás de la mirada del World Press Photo?

La verdad es que cuesta escoger por diversos motivos. El primero por la gran calidad técnica de casi todas las fotos y su enorme impacto. La segunda porque, una vez impresas y puestas todas las imágenes una al lado de la otra en mi mesa, me he dado cuenta de otra cosa, y es que este es un ejercicio que no hacemos nunca.

Siempre nos llega –repetida en millones de sitios y por todos los dispositivos y soportes posibles- la ganadora de cada año. Una fotografía técnicamente impecable, impactante, de actualidad y que apela a nuestras conciencias y sentimientos más nobles: una niña migrante llorando ante un guardia fronterizo estadounidense, un manifestante yemení herido abrazado por su madre, otro niño –esta vez un bebé- pasando la frontera húngara a través de un alambre de espinos… Pero casi nunca vemos la «fotografía completa» –el símil nos va como un guante.

¿Quién ha sido el fotografiado en estos últimos diez años? ¿Y quién ha sido el fotógrafo? ¿Quién mira y quién es mirado? De los últimos diez ganadores del Photo of the Year, nueve son hombres y ocho –y aquí incluyo a la única vencedora, una sudafricana blanca — provienen de países occidentales. En cambio, nueve de las fotografías nos envían al tercer mundo.

Solo hace diez años venció la imagen de un conflicto social en un país rico, un desahucio en Cleveland (EEUU) en plena explosión de la crisis de las subprime. En cambio, seis de las fotografías se sitúan en el “estrecho” espacio arabo-musulmán que va de Turquía a Afganistán y ninguna en el oriente asiático en la parte del mundo donde vive más gente y se están produciendo mayores cambios.

Si la tecnología digital ha permitido democratizar la fotografía, esta diversidad aún no ha llegado a la mirada que esta nos ofrece del mundo. Los grandes medios de comunicación y las agencias globales solo publican la mirada de hombres blancos de países ricos sobre niños –tres de los ganadores- pobres sufriendo.

Porque esta es otra de las reflexiones a las que obliga la decena de fotos esparcidas sobre el escritorio. Tenemos un buen muestrario de los males del mundo, de la gente que padece, de la miseria y la violencia, pero esto no es un retrato completo.

Estas miserias y estos sufrimientos no son “desastres naturales”, golpes de mala suerte o castigos divinos inevitables. Son consecuencias de actos y decisiones humanas, resultados de conflictos con sus vencidos y sus vencedores.

Pero estos últimos nunca salen, como tampoco salen las resistencias. Incluso las fotografías tomadas en una lucha –Gaza, Yemen- se muestran solo las víctimas de la represión (la excepción parcial sería la imagen sobre Venezuela galardonada el 2018).

Los pobres no son sujetos que intervienen en este conflicto sino víctimas de las que compadecerse por su destino causado por nada y que, por tanto, es imposible cambiar. A lo sumo aliviar un poco. El fotoperiodista Carlos Hernández Calvo analizó los 604 premiados por el World Press Photo entre 2007 y 2017 llegando a conclusiones aún más duras.

Es lo que la antropología ha llamado la “pornografía de la pobreza”, esta irresistible atracción que tiene el padecimiento del otro –aquel con el que por su origen o color de piel nunca nos identificaremos- y que nos impide dejar de mirar.

En este sentido son imágenes impecables: no podemos dejar de mirarlas, nos impactan como un puñetazo al estómago y nos revuelven las conciencias. Pero el periodismo es, o debería ser, algo más. Una explicación honesta, rigurosa y contextualizada de la realidad en toda su complejidad. Una reflexión que quizás debería plantearse el World Press Photo.

Un oficial armado se mueve a través de una casa después del desalojo de los residentes como resultado de una ejecución hipotecaria en Cleveland, Ohio.

Una mujer iraní que gritaba desde un tejado en Teherán en protesta por el resultado de las elecciones presidenciales iraníes celebradas en 2009.

Bibi Aisha, de 18 años, estaba desfigurada como retribución por huir de la casa de su esposo en la provincia de Oruzgan, en el centro de Afganistán. A la edad de 12 años, Aisha y su hermana menor habían sido entregadas a la familia de un luchador talibán bajo una costumbre tribal de Pashtun para resolver disputas.

Una mujer sostiene a un familiar herido en sus brazos, dentro de una mezquita utilizada como hospital de campaña por manifestantes contra el gobierno del presidente Ali Abdullah Saleh, durante los enfrentamientos en Sanaa, Yemen, el 15 de octubre de 2011.

Hombres afligidos llevan a sus funerales a Suhaib Hijazi, de dos años, y a su hermano Muhammad, de tres años, asesinados por un ataque con misiles israelíes en la ciudad de Gaza que mató a su padre, Fouad, e hirió gravemente a su madre. Tomado el 20 de noviembre de 2012.

Los migrantes en la costa de la ciudad de Djibouti levantan sus teléfonos celulares en un intento por capturar una señal económica de la vecina Somalia.

La foto muestra a una pareja gay durante un momento íntimo, recordándole al observador que la vida de las personas lesbianas, gays, bisexuales o transgénero (LGBT) se está volviendo cada vez más difícil en Rusia.

Una imagen nocturna que muestra a un hombre pasando a un bebé a través de una cerca de alambre de púas en la frontera entre Serbia y Hungría, a saber, entre Horgoš (Serbia) y Röszke (Hungría).

La foto muestra al oficial de policía Mevlüt Mert Altıntaş de pie junto a Andrei Karlov, el embajador de Rusia en Turquía, momentos después de que le disparara por la espalda. Altıntaş le disparó a Karlov para protestar por la participación de Rusia en la Guerra Civil Siria.

José Salazar, de 28 años, se incendia en medio de violentos enfrentamientos con la policía antidisturbios durante una protesta contra el presidente Nicolás Maduro, en Caracas, Venezuela. Salazar se incendió cuando explotó el tanque de gasolina de una moto.

Un niño hondureño llora cuando ella y su madre son detenidas por funcionarios de la frontera de los Estados Unidos en McAllen, Texas.